Вооружившись компасом, едой в виде морковки и отсутствием какого бы то ни было плана, я взял курс на запад. Добравшись до города, решил сходить на культурное мероприятие. Думать и искать не хотелось, и я доверился своему главному инстинкту, а именно инстинкту сохранения энергии — лени. Она-то и привела меня опять в Крымскотатарский музей искусств. Хотя, если принимать желаемое за действительное, можно сказать так: я опять оказался здесь, поскольку потрясающе невежественен относительно вопросов, касающихся истории крымских татар, и хочу это исправить. И это тот случай, когда слова выглядят благороднее их автора.
Выставка, на которую, лень, а точнее побочный синдром хронической лени, меня привел, называлась: «Военная служба крымских татар конца XVIII- начала ХХ века». И хоть я и превзошёл себя, опоздав на открытие выставки примерно на месяц, удовлетворения от этого я не испытал. Ну, разве что самую малость, как никак, рекорд.
Даже не знаю, что мне в музее понравилось больше: экспонаты или сотрудники. У них эдакая борьба за место в моей памяти. С одной стороны – выставка, где можно хоть и не трогать, но посмотреть на офицерскую шашку с ножнами, различные указы, письма, рисунки, изображающие штандартных унтер-офицеров на гнедых лошадках и реконструкции различных униформ. Но с другой стороны… У них охранник на входе жмёт руку! Руку. Не выворачивает её за спину, а крепко жмёт. Душевно так и непринужденно. В дополнение у них там печка! Печка, черт её побери! В музее! Печка! Горит! Это было нечто. Меня, будто ребенка, снесла огромная волна самых разных чувств и эмоций. Из эмоций — восторг и удивление, хотя скорее недоумение, но приятное. А из чувств – голод, конечно, здесь и удивляться нечему. Идём дальше.
В зале сидела бабушка-сотрудник, которая всех выходящих из этой выставки направляла на другую, которая Кязима Джеппарова. Перспектива дважды смотреть на одно и тоже мне не «улыбалась», и я боком направился на выход. Тщетно. «Вам там понравится», — сказала бабушка и повела меня на второй этаж. С видом юного эллинского мученика я пытался признаться в том, что я здесь уже был… Тщетно. И я зря боялся! Картины же стоящие. Всё? Нет. «У нас еще книга отзывов есть, вы напишите, что вам понравилось», — без задней мысли бросила бабушка.
Внизу мне вынесли огромный журнал, где половина была исписана благодарностями. Там же я встретил одну женщину ещё с первой выставки, мы переглянулись. «Мы читали ваш текст», — с улыбкой произнесла она. И я понял, что прослыл музейным критиком…
— Это был не я!
— Не вы?
— Нет, это другой!
Я быстро дописал сногсшибательный отзыв и ретировался. Думаю, какое-то время там не появляться. Залягу на дно.
А кто писал текст? Здесь никого нет.
Руслан Джемалетдинов
и в открывшемся меню - нажмите "добавить на главный экран".